La risa es una novela dentro de otra. Una comienza así: "Siempre me ha intrigado la risa. Soy de la parte del padre Jorge que en el Nombre de la rosa la señala atributo de los monos, máscara que deforma y envilece el rostro. Y aunque Guillermo de Baskerville replique que ningún mono ríe, yo no he dejado de percibirlos a mi alrededor; monos que no dejan de reír, monos que ríen a todas horas; sin freno, reparo, ni atisbo de vergüenza." La otra: "Por supuesto que la drogaron antes de introducirla en el coche, y por supuesto que ella, cuando despertó, aún somnolienta, creía que se encontraba en el interior de un carruaje tirado por caballos. Como si ella fuese una damisela de una buena familia del siglo XVIII, una damita corrompida por uno de esos libertinos de las pinturas decimonónicas, una señorita casadera que había perdido en un tonto desliz, tan ingenuo como su cortedad mental, la flor regalo nupcial." Por un lado, una novela urbana protagonizada por un antihéroe y repleta de tipos estrafalarios que olfatean libros o se creen otro, o mujeres-gato en busca de la presa fácil. De otro lado, la novela dentro de la novela, unas memorias del convento o del encierro firmadas con un seudónimo que nuestro protagonista no termina de identificar. Y al final, una pequeña sorpresa.